Ciudad Vieja de Cartagena Cartagena de Indias

Ya conté sobre La Candelaria, en...

Ya conté sobre La Candelaria, en Bogotá, sobre los kilómetros en bus hasta San Gil, sobre el precioso Barichara y el trekking demoledor hasta la Cascada de Juan Curi.
Estoy en Cartagena y no miro atrás. Caliento mis dedos y mi cabeza con una Águila bien helada, trato de no moverme al compás de la música que suena en el café Media Luna, en el corazón del barrio de Getsemaní.
Son las cinco y media de la tarde y el viento ha comenzado a soplar. Las copas de las palmeras barren la modorra de la siesta caliente y la ciudad se prepara para rumbear. Ahora se puede respirar; los ventiladores de las casitas del barrio causan algún efecto, por las ventanas entran rachas de viento marino, por las calles se arremolinan olores a pescado frito, a fruta madura, a jugos tropicales, a asfalto eternamente calcinado.
Es la tarde, qué felicidad. Las olas golpean enloquecidas y transparentes contra las viejas murallas, se vuelan los vestidos blancos de las increíbles mulatas, los hombres se regalan la primera cerveza del día y un cigarrito.
En la ciudad vieja las plazas se llenan de turistas. En la de Santo Domingo, en la de San Pedro Claver, en la de San Diego, las mesitas invaden cada rincón. En la Plaza Bolívar -una de las pocas de la ciudad vieja sombreada por enormes árboles- los cartagenos miran otra tarde pasar.
Desde que estoy aquí ando perdida en los recuerdos. Me digo que nada de lo que he vivido importa, sin embargo la Ciudad Vieja de Cartagena me lleva continuamente a otros lugares. Tiene los destellos de la fantástica Cádiz, el viento aliviador de Essaouira. Las campanas de las iglesias me traen nuevamente aquí. En ninguna parte del mundo he escuchado estos tañidos corroídos por la sal, el calor y la humedad.
Otra vez doy la vuelta entera a la ciudad vieja caminando por la parte más alta de las murallas; saco las mismas fotos que saqué esta mañana. No puedo con tanta maravilla. Bunganvillas moradas enredadas con blancos jazmines, malvones cayendo en cascada desde los balcones de madera, muros desconchados amarillos, celestes y granates, palacios, torres, cúpulas y campanarios de más de 300 años.
Atravieso la Puerta del Reloj, me asomo al mar desde el Muelle de los Pegasos. Al rato se encienden los faroles, se tiñe el aire de azul, Cartagena se apaga. La ciudad exhala olor a noche. Se escucha música; las mujeres –tan mujeres- caminan al compás mostrando sus dotes naturales; los hombres no se cansan y siguen diciendo deliciosos piropos. Ah, mi reina, mi flor, vente conmigo bella, todo te lo doy. Mira qué noche, mira qué luna mi amor, vámonos al mar, que en la vida lo único que vale es disfrutar.

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fotos

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